Cervelles d'oiseau

« Rien n'est plus vivant qu'un souvenir »
Federico Garcia Lorca

Ma perruche aime beaucoup cette chanson, qu'elle écoute à l'occasion. Elle est interprétée ici par Nana Mouskouri et Mercedes Sosa. Bien qu'elle ait l'oreille musicale, je ne crois pas que la perruche comprenne l'espagnol ; je pense plutôt que ce qui lui plaît dans cette chanson, c'est son rythme... Quant à moi, cette chanson évoque le souvenir d'un garçon que j'ai beaucoup aimé et qui était devenu comme un jeune frère que j'aurais choisi...

Je l'avais dragué toute la soirée et, toute la soirée, il n'avait cessé de me fuir. Je fus donc surpris quand au moment de rentrer chez moi, il s'approcha pour demander si j'avais du feu. Je crois que j'avais sur moi des allumettes que je lui tendis. Il alluma sa cigarette et continua de marcher à côté de moi sans rien dire. Il était tard et nous étions seuls ; je lui dis que, puisque nous semblions aller dans la même direction, aussi bien faire la conversation en marchant. Il me répondit que les Québécois n'aimaient pas trop parler aux étrangers qui ne parlent pas bien français. Je lui répondis que je n'étais pas « les Québécois » et que je ne savais pas qu'il ne parlait pas bien français puisque je n'avais entendu de sa bouche que les quelques mots qu'il avait prononcés pour me demander si j'avais du feu.

Il était chilien et avait interrompu ses études à Santiago pour venir au Québec. Sa connaissance du français n'était pas parfaite ; s'il avait du mal à terminer sa phrase, je lui demandais de le dire en espagnol ; nous parvenions très bien à nous comprendre. Je ne me souviens plus de la conversation que nous avons eue ensuite, mais elle était assez intéressante pour que je le raccompagne devant la porte de son appartement avant de rentrer chez moi.

Le lendemain, en fin de soirée, je le vis arriver dans le bar que je fréquentais tous les soirs depuis quelques mois. J'avais dû lui dire, en le raccompagnant, que je fréquentais ce bar ; et je crois me souvenir qu'il y allait assez souvent aussi. Il se dirigea directement vers moi, m'embrassa et resta à mes côtés pratiquement jusqu'à la fermeture du bar. La conversation n'était pas facile à cause du volume de la musique. Mais nous prenions tous deux plaisir à voir danser les garçons. Quand je décidai de rentrer, il me demanda s'il pouvait partir en même temps que moi. Comme la veille, je le raccompagnai à la porte de l'appartement qu'il partageait avec son amoureux.

Vers la même heure, le lendemain il vint me trouver dans ce bar où j'aimais observer la faune garçonnière et où j'étais devenu une sorte d'« animateur ». Je trouvais un peu triste que tous ces garçons qui cherchaient à briser leur solitude ne se parlent pas entre eux ; j'avais donc commencé à parler aux uns et aux autres et, au fil des soirées, des semaines, j'étais devenu pour un grand nombre d'entre eux la personne qu'ils pouvaient saluer et à qui ils pouvaient parler un moment s'ils en avaient envie. Très souvent, à mon arrivée un peu avant minuit, le portier, l'un des deux propriétaires ou le barman me disait : « Vas voir un tel ; je pense qu'il est déprimé ou que ça ne va pas. » J'allais donc saluer celui que l'on m'avait désigné et tenter de voir ce qui n'allait pas. Il m'arriva de donner rendez-vous à un jeune homme qui voulait se suicider parce qu'il venait de perdre son poste de gérant de restaurant ; je l'ai aidé à refaire son curriculum vitae et je l'ai encouragé à relancer ses démarches ; quelques semaines plus tard, j'appris qu'il avait non seulement décroché un poste dans un bon restaurant mais qu'en plus il donnait des cours de cuisine à la télévision. La plupart du temps, il suffisait de parler un peu et d'accorder à l'un et à l'autre un peu d'attention affectueuse dont tout le monde a besoin, surtout quand la solitude pèse, notamment après une déception amoureuse. Ces sorties me faisaient du bien mais, en plus, j'avais le sentiment d'être, par ma seule présence, utile aux autres. Chacun se sentait ainsi moins seul, puisqu'il avait l'impression d'avoir un « ami » qui l'attendait dans ce bar. Mon jeune Chilien le comprit très vite.

Deux ou trois jours plus tard, au moment où je le raccompagnais, il me demanda quand je l'inviterais à prendre le thé chez moi. Je lui répondis qu'il était le bienvenu quand il le voudrait, que je ne le lui avais pas proposé pour ne pas l'effrayer, puisqu'il m'avait fui toute la soirée quelques jours plus tôt. Il me dit qu'il devait rentrer, mais que le lendemain il m'inviterait chez lui. Le lendemain, en fin de soirée, je le raccompagnai comme les jours précédents et, au lieu de me quitter devant chez lui, il m'invita à monter. Il prépara du thé et quelques petits trucs à grignoter et nous nous installâmes au salon pour écouter de la musique. Son copain était au Chili pour quelques semaines ; nous pouvions donc écouter de la musique toute la nuit sans déranger personne. Je rentrai chez moi au petit matin. Nous nous retrouvâmes au bar en fin de soirée et chaque soir, à la fermeture ou un peu avant, nous rentrions chez lui pour boire du thé et parler en écoutant de la musique.

Federico Garcia Lorca - l'image vient d'ici

Il me fit découvrir beaucoup de musique chilienne et latino-américaine. Je me souviens particulièrement des chansons de la Chilienne Violeta Parra et de l'Argentine Mercedes Sosa. En écoutant cette musique, il me parlait de lui, du Chili, de l'Amérique latine. Avec lui, je découvrais tout un univers qui ne me disait pas grand-chose auparavant. Il me parla avec beaucoup d'émotion du poète espagnol Federico Garcia Lorca, fusillé en 1936 et dont l'évocation du nom et des oeuvres fut pratiquement interdit en Espagne jusqu'à la mort de Franco en 1975.

Un soir, ou plutôt : une nuit, après avoir écouté pas mal de disques de musique chilienne, il me demanda ce que je voulais écouter ; sachant qu'il jouait de la guitare et qu'il chantait, je lui répondis simplement : « Toi ! ». Il me dit : « D'accord, pour toi, je vais chanter ». Il prit sa guitare et commença à chanter. Je fondis littéralement, de bonheur et de joie. Il chantait merveilleusement bien. Et j'étais très touché qu'il chante pour moi sans fausse pudeur. J'étais ravi, mon coeur et mon âme étaient transportés et je ne m'appartenais plus. J'étais véritablement sous le charme de ce garçon...

Il n'était pas question d'être amoureux. Ni lui ni moi ne le souhaitions et une relation amoureuse entre nous aurait été catastrophique, voire incestueuse, puisque je le considérais comme un frère. Nous ne parlions pas la même langue, mais nous parlions le même langage. Je voyais de plus en plus ce charmant Chilien, pas seulement le soir dans ce bar que nous fréquentions, mais durant la journée aussi. Il venait chez moi, j'allais chez lui ; nous passions de longues heures ensemble. Il lui arrivait de m'appeler à quatre heures du matin pour me demander s'il pouvait passer prendre un café ou si je voulais venir manger avec lui. Il faisait partie d'un groupe musical chilien et je suis allé plusieurs fois le voir et l'entendre sur scène. Je rencontrais tout un réseau d'amis...

Puis un jour, il a été plus occupé ; je le voyais moins souvent. Il me donnait parfois rendez-vous sans venir. Je l'attendais parfois durant des heures alors qu'il avait oublié qu'il devait passer chez moi ou me téléphoner... Il se passait parfois des jours, puis des semaines, sans qu'il m'appelle. Je commençai à compter les mois. Puis je décidai que je ne le verrais plus. Ce fut douloureux, mais je tins ma résolution.

Plusieurs mois plus tard, je l'ai croisé un jour dans la rue. Nous avons échangé quelques politesses, quelques nouvelles. Au moment de nous quitter, il me demanda si j'allais l'appeler ; je répondis : « Non ! ». Il voulut savoir pourquoi ; je lui répondis que j'avais eu assez de mal à ne plus attendre son appel et que je ne voulais pas recommencer à attendre en vain. Il eut l'air de comprendre. Il est reparti blessé, sans doute. Moi aussi. Malgré tout, j'étais satisfait d'avoir eu assez de force pour ne pas retomber sous le charme.

Je crois qu'il m'a dit qu'il était devenu professeur de langue et de littérature espagnoles. Je suis persuadé qu'il est un excellent professeur car ce qu'il m'avait enseigné, il l'a fait avec beaucoup d'intelligence et de finesse. Je me demande s'il écrit encore sur la belle table ancienne que j'avais achetée chez un antiquaire quelques années plus tôt et que je lui avais cédée puisqu'il souhaitait l'avoir...

Ajout : Voici les paroles de la chanson « Credo - misa campesina », interprétée par Nana Mouskouri et Mercedes Sosa :

Creo señor firmemente
Que de tu pródiga mente
Todo este mundo nació
Que de tu mano de artista
De pintor primitivista
La belleza floreció
Las estrellas y la luna
Las casitas las lagunas
Los barquitos navegando
Sobre el rio rumbo al mar
Los inmensos los cafetales
Los blancos algodonales
Y los bosques mutilados
Por el hacha criminal
Los inmensos los cafetales
Los blancos algodonales
Y los bosques mutilados
Por el hacha criminal

Creo en voz
Arquitecto ingeniero
Artesano carpintero
Albañil y armador
Creo en voz
Constructor de pensamiento
De la musica y el viento
De la paz y del amor

Yo creo en voz Cristo obrero
Luz de luz y verdadero
Unigénito de Dios
Que para salvar al mundo
En el vientre humilde y puro
De Maria se encarnó
Creo que fuiste golpeado
Con escarnio torturado
En la cruz martirizado
Siendo Pilatos pretor
El romano imperialista
Puñetero desalmado
Que lavandose las manos
Quiso borrar el error
El romano imperialista
Puñetero y desalmado
Que lavandose las manos
Quiso borrar el error

Creo en voz
Arquitecto ingeniero
Artesano carpintero
Albañil y armador
Creo en voz
Constructor de pensamiento
De la musica y el viento
De la paz y del amor

Creo en voz
Arquitecto ingeniero
Artesano carpintero
Albañil y armador
Creo en voz
Contrustor de pensamiento
De la musica y el viento
De la paz y del amor

Paroles et musique de Carlos Garcia Godoy, musicien, compositeur et chanteur du Nicaragua.
Si vous lisez l'espagnol et que vous voulez en savoir plus sur l'histoire de cette chanson qui, à l'image de nombreux Latino-américains, ne dissocie pas la Foi de l'Engagement politique, je vous suggère cet intéressant article.

Au delà du miroir

Pendant plus de dix ans, j'ai vécu avec deux petites perruches ondulées que m'avait données l'un de mes beaux-frères. Quand, un matin de l'été dernier, je me suis levé et que je n'ai vu que l'une des perruches sur le perchoir, je me suis douté que l'autre était inerte au fond de la cage ; à vrai dire, je m'y attendais depuis quelques jours. J'ai vite retiré le petit cadavre que j'ai enveloppé dans une serviette de papier avant de le déposer dans une boîte de carton que j'ai placée au frais en attendant d'en disposer autrement.

Cette image vient d' ici

J'ai été assez surpris de la réaction de l'autre. Je croyais qu'elle serait très triste de voir ainsi disparaître sa compagne. Rien ne semblait changé dans son comportement. J'ai cependant eu la bonne idée d'installer immédiatement dans la cage un petit miroir à deux faces. Quelques minutes plus tard, elle avait accepté dans sa cage ce nouvel objet qui ne lui était pourtant pas tout à fait inconnu puisqu'il avait déjà fait partie de son décor ; je l'avais retiré il y a longtemps parce que l'une ou l'autre des perruches passait trop de temps à dialoguer avec le miroir pendant que l'autre se demandait ce que sa compagne ou son compagnon avait ainsi à soliloquer. Durant plusieurs jours, j'ai eu l'impression que la petite perruche ne se rendait pas compte de la disparition de l'autre. Elle continuait de chanter et de parler longuement au miroir comme s'ils avaient toujours vécu ensemble ou comme si elle voulait séduire. Par moments, je la sentais s'impatienter de la froideur de l'autre qui persistait à se tenir derrière la vitre...

Quelques mois ont passé et la perruche continue d'accorder beaucoup d'attention à son miroir, à lui parler, à chanter, à essayer de faire des câlins à l'image qui l'attire. Parfois, j'ai le sentiment qu'elle n'est pas tout à fait dupe. Alors qu'au début, elle ne s'éloignait que très brièvement du miroir, elle s'en éloigne maintenant un peu plus longtemps mais elle y revient toujours. Si elle sort de la cage pour faire le tour du salon, elle revient vite au miroir pour lui raconter sa sortie ou pour demander à sa compagne pourquoi elle ne l'a pas suivie. Parfois, durant la journée, je la sens un peu triste ; on dirait qu'elle attend de sa compagne en deux dimensions un peu plus de chaleur et d'affection. Hier, je la voyais caresser de sa tête le cadre du petit miroir puis, durant plusieurs minutes, elle glissa sa tête sous le cadre comme si elle demandait à sa compagne de lui caresser la tête...

Elle m'a fait prendre conscience que nous vivons un peu la même situation. Je sais bien que c'est ma propre image que me renvoient les miroirs du salon et cette forme de narcissisme ne m'attire pas particulèrement. Toutefois, je suis abonné à Internet depuis plus de sept ans et si, comme je l'ai raconté longuement ici, ce réseau permet de formidables rencontres et permet d'entretenir le dialogue avec des amis, il peut aussi se transformer à l'occasion en miroir aux illusions... « Alouette, gentille alouette... »

Comme ma perruche, je me surprends certains soirs à me pencher la tête sur l'écran et à attendre que l'on me caresse le crâne... Quelle différence y a-t-il donc entre moi et une cervelle d'oiseau ?

Mornifle

Paul Verlaine

J'ai lu quelque part, sur le blogue d'un jeune Français en stage au Québec, dans le domaine du journalisme, si j'ai bien compris, que le mot « mornifle » était un terme québécois que tout Français de passage au Québec devait apprendre. Pourtant, le poète français Paul Verlaine publiait en 1891, dans son recueil Chansons pour elle un poème contenant le mot « mornifle ». Je dois dire que lorsque j'étais à Paris, j'ai souvent entendu ce mot dans la bouche de Français. Ce n'est là qu'une illustration de plus que, parfois, les chocs culturels relèvent autant du conflit des générations que du dépaysement géographique.

« Je n'avais qu'à me tenir coi
Sous l'aimable averse des gifles
De ta main experte en mornifles
Sans même demander pourquoi. »*

*On trouvera ici le texte complet.

Chocs culturels

Le 15 de chaque mois, un certain nombre de blogueurs, à l'initiative de Laurent et d'Olivier, rédigent un billet sur un sujet commun ; ce mois-ci, le sujet choisi est celui des chocs culturels.

J'avais vraiment l'intention d'y participer. J'avais commencé un long billet sur ce sujet ; hélas, je n'ai pas pu le terminer à temps. J'en suis désolé et je demande pardon à tous les participants.

Ne cherchez pas mon billet plus tard : je n'aurai pas le temps non plus au cours de la journée ou de la soirée.

Allez tout de même lire ce qu'ont écrit mes collègues : Laurent, Olivier, Bergere, Bertrand, JvH, Jean-Marc, Lady Iphigénia, Julien, Isabelle, Christophe, Hibiscus, Fred, Anne, Hpy, Joël, Chantal, Loïc & Hyun-Jung, Marie, Looange et V à l'ouest, Froggie.

Je ne suis pas sûr que la liste des participants qui précède soit complète : quand j'ai voulu récupérer la liste sur la page qu'a créée Laurent, le site n'était pas disponible : j'ai donc utilisé la liste du mois précédent.

Tout est dépeuplé

Rodin, La cathédrale

« Un seul être vous manque, et tout est dépeuplé. »
Alphonse de Lamartine

Parfois, j'aimerais simplement connaître le nom de cet absent.

L'Airbus A380 dans mon ciel

L'image vient d'ici

À Montréal, aujourd'hui, dans la rue, dans les médias, sur les blogues, on ne parlait plus que de lui. Les yeux de centaines de milliers de Québécois étaient rivés sur l'écran de leur téléviseur. D'autres, voulant le voir de plus près, s'étaient rendus sur le chemin Saint-François près de l'aéroport de Montréal-Dorval alors que bien des Montréalais sont tout simplement sortis sur leurs balcons puis dans la rue, à la poursuite photographique du géant.

Alors que le Réseau de l'information de Radio-Canada avait annoncé que le géant survolerait Montréal quelques minutes après midi, je l'ai vu tout à fait par hasard, un peu plus tôt que prévu, en levant les yeux vers la grande fenêtre du salon qui me permet de voir assez loin vers l'Est. Le ciel était serein (je parle de celui de l'extérieur) ; pas tout à fait aussi bleu qu'il était ce matin, mais pas encore assez nuageux pour m'empêcher de voir le gros oiseau planer en silence sur Montréal en direction de l'aéroport où il était attendu.

Vers la fin de l'après-midi, alors que j'étais sorti faire une course rue Sainte-Catherine, j'ai croisé des Français très élégants, du genre de ceux qui doivent circuler normalement sur les Champs-Élysées, dans les environs du Fouquet's ; à les écouter parler, je me suis vite rendu compte qu'il s'agissait de distingués invités d'Airbus ou d'Air France qui avaient eu la chance d'effectuer la traversée à bord de l'Airbus A380.

Les Européens, les Français en particulier, ont raison d'être fiers de cette nouvelle réalisation. Le cocorico de certains Gaulois ressemble aux cris des amateurs de sport (« On est les champions ! ») qui croient que s'il y a quelque part une réussite il y a forcément des perdants (ceux qui ne sont pas associés au succès du jour) ; cette puérile compétition ne doit pas nous empêcher de célébrer avec eux cette réussite dans le domaine de l'aéronautique. Mais s'il s'agit d'agiter des drapeaux, prenons la peine de mentionner que les Québécois sont associés à cette réussite. En effet, trois entreprises ont participé à la construction de ce nouveau géant des airs : le train d'atterrissage a été conçu à Mirabel par l'entreprise Messier-Dowty ; tout le groupe auxiliaire qui sert au démarrage des moteurs et à l'alimentation du système de conditionnement de l'air a été réalisé chez Pratt & Whitney de Longueuil ; et, enfin, la CAE Electronics a fourni les simulateurs de vols et tout le matériel qui serviront à la formation des pilotes d'Airbus.

Image de l'atterrissage à Montréal
prise de la caméra dans la queue de l'avion
vue de l'écran du siège d'un passager

Zone de turbulence

L'image vient d'ici

Je traverse présentement une zone de turbulence.
Je garde ma ceinture attachée (il est souvent bon d'être attaché à quelque chose ; on fait ce que l'on peut avec ce que l'on a).

Suivre sa pente...

La Monnaie de Paris : Colombes d'Hadrien

« ... À chacun sa pente : à chacun aussi son but, son ambition si l'on veut, son goût le plus secret et son plus clair idéal. Le mien était enfermé dans ce mot de beauté, si difficile à définir en dépit de toutes les évidences des sens et des yeux. Je me sentais responsable de la beauté du monde... »

« ... Pour moi, je comprenais mal qu'on quittât volontairement un monde qui me paraissait beau, qu'on n'épuisât pas jusqu'au bout, en dépit de tous les maux, la dernière possibilité de pensée, de contact, et même de regard. J'ai bien changé depuis. »

La mauvaise note

Une petite fille de 9 ans demande à sa mère :

« Maman, quel âge as-tu ?
— On ne demande pas son âge à une femme, ma chérie, lui répond sa mère.
— Combien tu mesures, maman ?
— Cela n'est pas important ma chérie, reprend la mère.
— Maman, pourquoi avez-vous divorcé, toi et papa ? poursuit la petite fille.
— Cela ne te regarde pas, ma chérie », dit la mère en mettant fin à la discussion.

La petite fille demanda à sa meilleure copine pourquoi les adultes ne parlent pas de ces choses-là. Sa copine lui répondit : « C'est vraiment simple, toutes les réponses à nos questions se trouvent leur carte d'identité. »

Le lendemain la petite fille fouille dans le sac à mains de sa mère et trouve sa carte d'identité. Elle est ravie de voir que son amie disait vrai : les réponses à ses questions sont inscrites sur la carte d'identité. Elle court alors voir sa mère et lui dit :
« Maman, je sais ton âge.
— Ah oui ? Et j'ai quel âge ?
— 36 ans. Et je sais combien tu mesures.
— Ah oui ? Combien ?
— 1 mètre 71. Et je sais aussi pourquoi toi et papa avez divorcé.
— Et bien cela m'étonnerait fort !
— Tu as eu un F en sexe... et çà, ce n'est vraiment pas une bonne note !

Léonard de Vinci : L'Homme de Vitruve

Si l'on devait évaluer les diverses dimensions de ma vie, ces derniers mois, je n'obtiendrais pas mieux qu'un « F » en matière de vie sexuelle, pas davantage pour la qualité de vie. Sur le plan professionnel, les nouvelles sont plutôt bonnes : j'ai obtenu des mandats intéressants, j'ai eu des clients satisfaits au point de me confier un nouveau mandat immédiatement après la réalisation du premier ; le plan d'affaires qui m'avait donné tant de mal a reçu un accueil favorable ; on m'a fait des propositions d'affaires qui sont encore à l'étape de la négociation ; bref, il semble que mes compétences soient reconnues et en demande, et cela, sans que j'aie encore commencé à faire de la promotion.

Tout n'est pas rose, cependant : sur le plan personnel, quelques événements sont venus ébranler mon bel optimisme. Je ne veux pas entrer dans les détails ici et l'une des raisons à cela, c'est que je ne sais pas moi-même ce que je pourrais en dire. L'une des grandes inquiétudes du moment concerne la santé et je dois me rendre à cette évidence : si ces inquiétudes peuvent s'estomper au cours des prochains mois, c'est qu'elles seront peu à peu remplacées par des actions qui, si elles ne règlent pas les problèmes, pourraient contribuer à en atténuer les conséquences.

Ces dernières semaines, j'ai plusieurs fois été tenté de mettre fin à ce blogue ; il ne s'agissait pas vraiment d'une intention, d'une décision à prendre, mais plutôt d'une absence de motivation à continuer, là comme ailleurs. Il me semble pourtant nécessaire, avant de tourner la dernière page et de fermer le livre, de faire un bilan, une forme de conclusion ; et cela, je ne suis pas en mesure de le faire maintenant. Laissons du temps au temps ; la conclusion s'imposera peut-être d'elle-même...

Les fous du volant

L'idée de Laurent et de son complice Olivier est plutôt séduisante : chaque mois, le même jour, à la même heure, les blogueurs qui le souhaitent peuvent écrire sur un sujet commun. Ce mois-ci sur le sujet « Les fous du volant » m'accompagnent : Laurent, Olivier, Bergere, Bertrand, JvH, Jean-Marc, Lady Iphigénia, Julien, Isabelle, Christophe, Hibiscus, Fred, Anne, Hpy, Joël, Chantal, Loïc & Hyun-Jung, Marie, Looange, V à l'ouest et Froggie. Allez lire leur point de vue ! Soyez indulgent avec les éventuelles erreurs de synchronisation dues aux décalages horaires.

Voilà donc un sujet que j'ai souvent été tenté d'aborder dans ce blogue et auquel j'ai renoncé à chaque fois pour la simple raison qu'il risquait de faire augmenter ma pression artérielle... J'habite le centre-ville de Montréal et, le plus souvent possible, je circule à pied ; par conséquent, j'en aurais long à dire sur le comportement des automobilistes en milieu urbain... Je ne crois pas, cependant, que ce sera aujourd'hui que j'entreprendrai de faire le procès des conducteurs âgés qui conduisent de vieilles voitures et pour qui les piétons sont des nuisances publiques, ni celui des jeunes trentenaires qui, au volant de leurs bolides, considèrent plutôt les piétons comme des balises mobiles qu'il s'agit d'éviter de renverser en s'amusant à les effrayer...

Il y aurait beaucoup à dire aussi sur le comportement des cyclistes. Chez eux comme chez les automobilistes, les mieux équipés sont les plus téméraires et, par conséquent, les plus dangereux pour les autres, pour les piétions, surtout.

Certains cyclistes sont même atteints de l'épidémie qui frappe bon nombre de nos contemporains, qu'ils soient piétons, automobilistes ou cyclistes : ils ont le téléphone vissé à l'oreille (et ce n'est même plus une image). Si la vitesse et l'alcool sont souvent la cause d'accidents mortels, le téléphone est en train de prendre une place de plus en plus importante dans les causes d'accidents. Quand je vois un automobiliste, homme ou femme, tenir à l'oreille un téléphone en conduisant, je ne peux m'empêcher de penser au risque qu'il représente pour les piétons, pour les cyclistes, pour les autres automobilistes et pour lui-même ; si les lois ne font pas de l'utilisation du téléphone au volant une infraction majeure, je considère les utilisateurs comme des dangers publics. J'ai plusieurs fois failli me faire frapper par l'un de ces abrutis et j'espère n'être jamais témoin d'un accident majeur causé par l'utilisation du téléphone.

Il y a quelques jours, un événement rapporté par le Journal de Québec illustrait bien selon moi la bêtise de ces intoxiqués du téléphone ; jugez-en par vous même :

Distraction électrisante Un camionneur fauche des fils
Le Journal de Québec 11/10/2007 09h24

Un conducteur d'un camion dix roues qui roulait avec sa benne relevée a causé tout un émoi hier matin au Saguenay après avoir accroché des fils électriques transportant entre 14 000 et 25 000 volts chacun.

Le camion a poursuivi sa route après avoir accroché les premiers fils sur la rue René-Bergeron dans l'arrondissement Chicoutimi-Nord vers 11h10. Deux poteaux d'Hydro-Québec sont tombés sur des véhicules qui se trouvaient à proximité. Heureusement, les écoliers qui débarquent de l'autobus scolaire à cet endroit précis n'étaient pas encore revenus à la maison pour l'heure du dîner.

Selon des témoins, le camionneur parlait au téléphone cellulaire lorsqu'il a accroché les fils électriques transportant entre 14 000 et 25 000 volts avec son camion.

Ce n'est qu'en entendant le fort bruit provoqué par l'explosion d'un transformateur que le camionneur s'est aperçu de sa bévue. Appelés sur les lieux, les pompiers de Saguenay ont dû sortir le camionneur de sa fâcheuse position. L'homme a été conduit à l'hôpital de Chicoutimi pour un violent choc nerveux.

Deux voitures

«J'étais dans la maison lorsque j'ai entendu un grand bruit. Je suis sorti et j'ai vu que les fils avaient soulevé ma camionnette qui est retombée sur ma voiture», a expliqué Eric Proulx dont les deux véhicules stationnés dans son entrée ont été endommagés.

Rapidement il s'est dirigé vers le devant du camion afin d'aviser son conducteur de demeurer à l'intérieur de son poids lourd jusqu'à l'arrivée des secours.

«Les dommages sont considérables. Deux poteaux sont tombés sur quatre véhicules. Nous devions nous assurer que le courant était bel et bien coupé avant de faire sortir le camionneur de son véhicule», a expliqué, Miguel Gagnon des pompiers de Saguenay.

Une centaine d'abonnés ont été privés de courant pendant une bonne partie de la journée. Les équipes d'Hydro-Québec ont corrigé la situation aux alentours de 18h00 hier.

Je me demande simplement s'il faudra aux autres autant de dommages et un choc nerveux pour que leur deuxième neurone se mette à fonctionner pour leur faire comprendre qu'un volant et un téléphone sont incompatibles.

Ajout. Autre nouvelle du jour sur Canoe :

Montréal
Vingt-et-un piétons tués depuis le début 2007

Mise à jour : 15/10/2007 09h41

Octobre est le mois du piéton au Québec et l'occasion est belle pour les autorités de rappeler aux citoyens délinquants de respecter les règles de sécurité à respecter dans les rues de la province.

Plusieurs piétons imprudents n'hésitent pas à traverser la rue à n'importe quel endroit, où il n'y a ni intersection ni passage piétonnier. Certains d'entre eux ne regardent même pas des deux côtés avant de s'engager dans la rue.

Depuis le début de l'année, au moins 21 piétons sont morts à Montréal et au moins 80 autres ont été blessés grièvement. Environ 10 piétons sont victimes d'un accident de la route chaque jour au Québec.

Au coin de la rue, l'aventure

Il y a 25 ans, les éditions du Seuil publiaient un livre au titre évocateur : Au coin de la rue, l'aventure, le livre de deux jeunes auteurs qui font toujours partie de notre paysage culturel, littéraire et philosophique, voire politique, soient Pascal Bruckner et Alain Finkielkraut.

Je n'ai pas lu le livre, mais j'ai toujours aimé ce titre qui me semble annoncer un programme intéressant. C'est le genre de titre que je trouve si évocateur qu'on ne se sent pas le besoin d'acheter le livre car on a l'impression d'en connaître déjà le contenu (ce n'est pas très intelligent comme attitude, je le sais, mais on ne peut pas tout lire, surtout quand on est un lecteur lent comme moi, qui aime rêver autour de certains livres). Je me suis plu à imaginer ce que pouvaient bien dire les deux auteurs...

Le contenu que j'imaginais à ce livre n'a peut-être rien à voir avec le texte des deux auteurs. Mais qu'importe ? Si j'ai pu imaginer une réflexion sur la société, sur le mode de vie, sur les changements importants qui se déroulaient dans nos sociétés occidentales... J'ai pensé aussi que ce titre pouvait essayer de faire comprendre que l'on n'a pas besoin d'être astronaute ou explorateur pour que la vie soit palpitante, que l'aventure peut faire partie de la vie de chacun sans qu'il se sente obligé d'aller la chercher au bout du monde ou dans de continuels déplacements. La possibilité de renouveler sa capacité d'émerveillement est à la portée de chacun...

Il y a quelques années, à la sortie d'une très intense et très belle relation amoureuse, je suis redevenu célibataire et, après un long processus de deuil, j'ai pris ma vie en main, j'ai fait en sorte que le célibat soit un état intéressant plutôt qu'une catastrophe. J'ai réapprivoisé la solitude qui est redevenue une amie qui n'attendait pas de moi l'exclusivité ; je l'ai abondamment trompée. Et comme il arrive très souvent dans ces cas-là, celui qui trompe est le premier trompé. Il faut cependant, au risque de se tromper, sortir de chez soi et aller vers les autres pour apprendre à les connaître et, par conséquent, à se découvrir soi-même. Fort de ce qu'avait fait de moi cette relation amoureuse de cinq ans, je pouvais aller vers les autres en toute confiance... J'ai croisé beaucoup de monde, j'ai même fait de belles Rencontres, avec un « R » majuscule, de celles qui nous marquent à jamais. Et j'ai eu aussi de nombreuses aventures, de celles qui, au mieux, laissent un aimable souvenir... Puis je me suis assagi... Il y aurait beaucoup à dire sur cette période qui a tout de même duré quelques bonnes années, mais je ne voudrais pas effaroucher les bonnes âmes. Et, au fond, y a-t-il vraiment quelque chose à dire ? Si je suis vraiment devenu sage, tout cela n'a plus d'importance.

Au coin de la rue, l'aventure, donc ? Certainement ! Du moins, elle se présente, elle s'offre ; libre à chacun de la percevoir, de lui accorder ou pas de l'attention, de la choisir ou de s'en éloigner.

Hippolyte Frandrin

Il y a quelques semaines, alors qu'il faisait très beau et que je revenais du restaurant, je n'avais pas envie de remonter tout de suite chez moi où le travail m'attendait. En arrivant devant l'entrée de mon immeuble, j'ai décidé de prendre l'air encore quelques minutes et je me suis assis à l'extérieur et j'ai sorti un livre que j'avais apporté avec moi pour en faire la lecture au restaurant. Je lisais depuis quelques minutes quand j'ai vu venir sur le trottoir un jeune homme de dix-neuf ou vingt ans ; je l'ai aperçu d'assez loin car ce qui a frappé mon attention, c'est qu'il était torse nu et, sous le soleil de fin d'après-midi, cette peau lisse et mordorée faisait éclat ; j'avais alors levé les yeux pour vérifier s'il était vraiment torse nu ou si c'était le fruit de mon imagination. J'avais discrètement levé les yeux et à la distance où il se trouvait, il n'avait pas pu remarquer que j'avais levé les yeux de mon livre sans bouger la tête. Le garçon s'était cependant arrêté, comme s'il hésitait entre deux directions à prendre ; celle, déjà amorcée, de remonter ma rue ou celle d'emprunter plutôt la rue transversale.

J'étais curieux de voir ce qu'il allait faire. Dès que j'ai vu qu'il avait choisi de remonter ma rue, donc de venir vers moi, je me suis replongé dans mon livre afin qu'il ne voie pas que je l'avais observé. Il venait donc dans ma direction et je m'attendais à ce qu'il passe devant l'immeuble et poursuive sa route. Pas du tout : en levant les yeux, je l'ai vu se diriger carrément vers moi, dans l'entrée de mon immeuble ; il est venu à moins d'un mètre de moi et, comme s'il se rendait compte que j'étais là ou que peut-être il avait été trop pressé, il a rebroussé chemin, il a repris le trottoir et il s'est arrêté encore devant l'immeuble, comme s'il cherchait quelque chose, une adresse ou quoi encore... Puis il est revenu vers moi et m'a demandé, en anglais, s'il pouvait s'asseoir. Je lui ai fait une place tout en poursuivant ma lecture, ne voulant pas lui laisser croire que je m'intéressais à lui.

Il était donc là, assis à quelque trente centimètres à ma gauche, regardant devant lui comme s'il attendait quelqu'un qui allait passer sur le trottoir. Assis de biais, je pouvais discrètement lever les yeux et épier ses gestes, son attitude sans qu'il puisse voir mon regard, à moins de se tourner carrément vers moi. Ce torse nu était glabre et légèrement bronzé, olivâtre et sans éclat ; il avait l'air tout juste sorti de l'adolescence et, d'une certaine façon, il me faisait penser au Tadzio de Mort à Venise de Visconti, qui aurait vieilli légèrement, l'air maladif et fragile en moins. Il était assez beau, si ce n'était un manque de grâce dans l'expression ; il avait dans l'attitude quelque chose du félin hésitant entre le ronronnement ou le coup de griffes en réponse au geste caressant. Il se dégageait de lui le léger parfum âcre du garçon qui n'est pas rentré chez sa mère depuis quelques jours.

Je l'observais mais il ne le savait pas puisqu'il n'osait pas me regarder en face. Et je sentais que cela l'agaçait que je ne m'occupe pas de lui. Il a commencé à tirer un peu sur la ceinture du caleçon, qui dépassait largement la ceinture du pantalon à taille basse, comme pour y laisser entrer un peu d'air frais ; il a recommencé son jeu plusieurs fois et à chaque fois son geste laissait voir un peu plus la fine lisière de duvet qu'il avait sous le nombril, sans aller tout à fait jusqu'au poil un peu plus viril. Son jeu m'amusait beaucoup et, si je ne m'étais pas assagi, je ne l'aurais pas laissé douter ainsi de son pouvoir de séduction ; je lui aurais au moins parlé. Mais là, devant chez moi, je n'avais pas de marge de manœuvre ; si je lui adressais la parole, je savais qu'il aurait voulu prendre une douche, au moins. Il y a quelques années, j'aurais sûrement joué le jeu pour le plaisir du jeu, sans intention arrêtée. Mais là, je n'avais pas envie de jouer ce jeu, surtout parce que j'étais trop absorbé par le travail et que tout l'appartement ressemblait davantage à un chantier qu'à un terrain de jeu.

Finalement, le garçon s'est impatienté, s'est levé et s'est dirigé vers la rue transversale. Il aura sans doute eu un peu de mal à y trouver quelqu'un qui l'invite à prendre une douche, qui lui offre à manger et peut-être un peu d'argent.

En remontant chez moi, je souriais intérieurement en pensant qu'effectivement, si l'on y est un peu attentif, la vie peut nous offrir des surprises, même à la porte de chez soi. Dans ce cas-ci, puisque je ne cherchais pas une aventure, l'aventure m'a beaucoup amusé. Je repense avec plaisir à une autre aventure qui m'était arrivée un soir d'hiver où j'étais sorti prendre l'air et qui s'était terminée différemment ; je vous la raconterai peut-être un jour, quand les enfants seront couchés.

Post-partum

Après avoir livré hier, en fin d'après-midi, le fameux document d'une centaine de pages dont la réalisation m'épuisait en raison de toutes les données que je devais y insérer et de toutes les décisions associées à ces données, sans compter les problèmes d'impression au moment d'assembler toutes les pages de ce document complexe, je me sens épuisé, vide et triste...

La secrétaire à qui j'ai remis le document en quatre exemplaires m'a félicité du travail accompli et suggéré de m'accorder une bonne récompense, comme d'aller manger au restaurant ; c'est ce que j'ai fait hier soir : je suis allé manger, seul, dans un bon restaurant chinois, près de chez moi. J'ai rarement apprécié des plats comme ceux qu'on m'a présentés ; tout était si délicieux ! Et l'attention des propriétaires me fait toujours grand plaisir ; puisque je suis un bon client, la maison m'offre le porto au dessert.

Un projet est terminé, mais il y en a encore bien d'autres en attente. Néanmoins, je me sens aujourd'hui bien vide ; si je sais encore qui je suis, c'est que je ne suis pas sorti bien loin.

Journée mondiale Alzheimer

Ce 21 septembre 2007, c'est la journée mondiale Alzheimer, cette terrible maladie qui touche environ 24 millions de personnes dans le monde. Et ce nombre pourrait tripler au cours des 30 prochaines années, pour atteindre 81 millions. En 2040, combien d'entre nous serons là pour s'en souvenir ? Nous pourrions y être sans nous souvenir.

La maladie frappe normalement les personnes âgées et, très souvent, l'entourage de la personne atteinte a tendance à penser que la perte de mémoire et les autres symptômes sont des effets normaux du vieillissement. Cette croyance empêche les gens qui ont une personne atteinte dans leur entourage de consulter et, par conséquent, d'essayer de ralentir les effets de la maladie. Hélas, il ne semble pas y avoir encore de traitement mais il y a des moyens d'aider la personne atteinte à prolonger sa qualité de vie.

Je n'ai pas connu dans mon entourage immédiat de personnes atteintes. Il est bien possible que des amis ou des colllègues aient eu des parents atteints, mais souvent les gens n'aiment pas en parler. La maladie d'Alzheimer est dans l'esprit de bien des gens une maladie honteuse, comme l'était le Sida. Honteuse parce qu'on en attribue souvent les causes à l'alimentation, au style et aux habitudes de vie, etc. ; on se dit que si quelqu'un dans notre famille est atteint, c'est qu'il ne sait pas bien vivre... Au fond, il faut se débarrasser de cette honte et de cette culpabilité car les causes de la maladie sont nombreuses, aussi bien d'ordre environnemental que génétique. J'imagine que lorsque la maladie frappe, il y a suffisamment de quoi s'occuper sans se charger en plus de la honte et de la culpabilité.

Il arrive que la maladie survienne chez des personnes relativement jeunes, avant 60 ans, par exemple. Et là, ça me semble particulièrement dramatique, pour la personne atteinte, bien entendu, mais aussi pour la famille, les proches, qui normalement ne s'attendent pas à voir un père, une mère, un frère, une soeur, perdre aussi tôt leur mémoire, certaines facultés mentales et, surtout, leur autonomie. Si la maladie frappe une personne dans la cinquantaine, par exemple, j'imagine le bouleversement dans la vie des proches et je n'ose imaginer ce que devient leur vie. Et ce qui me préoccupe énormément, c'est le stress extrême qu'entraînent ces nouvelles responsabilités chez les personnes de l'entourage immédiat. Je n'ose penser à la fatigue et à l'usure pour une fille ou un fils unique, qui serait entièrement responsable de sa mère, par exemple...

En cette journée mondiale d'Alzheimer, je crois que le message que veulent faire passer les associations, c'est d'être attentifs aux symptômes, de ne pas essayer de les ignorer ou de les mettre sur le compte du vieillissement, de consulter rapidement afin d'aider la personne atteinte à conserver le plus longtemps possible sa qualité de vie, en attendant que l'on trouve un vaccin, un traitement.

Je ne sais ce qu'il en dira, mais je ne manquerai pas d'être à l'écoute car un ami très cher témoignera de son expérience ; il en parlera d'abord à l'antenne de Radio Monte-Carlo, vendredi matin, entre huit et neuf heures, à l'émission de Jean-Jacques Bourdin et puis à la télévision, au journal de 20 heures sur TF!, présenté par Patrick Poivre d'Arvor.

En l'absence de...

Pendant que j'étais sorti manger, ce dimanche soir, faisant une pause dans ce travail qui m'épuise, un garçon pour qui j'ai une affection immense, affection que je ne veux pas tenter de nommer ici, maintenant, m'écrivait un long message, comme une déclaration d'amitié ou d'amour (entre nous, la distinction n'est pas facile à faire). Son message est un long poème, non pas à cause de quelque effort de mise en forme, mais simplement parce c'est l'émotion qui s'exprime, débarrassée de la gangue des conventions. Je ne suis pas surpris de ce qu'il y dit ; très touché, très heureux, de lire sous des mots ce que j'ai toujours senti entre les lignes et ce que nous nous sommes dit assez souvent aussi. Il y a entre nous beaucoup de pudeur, mais pas de fausse réserve.

C'est trop beau : je ne m'attendais pas à recevoir ce soir ce poème inspiré, cette déclaration que j'accepte entièrement, en faisant abstraction des compliments à mon endroit... Ces mots d'Éluard qu'il reprend, je ne sais plus où je les avais trouvés (si quelqu'un est familier avec l'oeuvre d'Éluard...), ils s'appliquent d'abord à lui : « le poète n'est pas celui qui écrit mais celui qui inspire ».

J'aime beaucoup aussi ces autres mots d'Éluard : « Je ne sais plus, tellement je t'aime, lequel de nous deux est absent. »

Je voudrais répondre à ce message ; je ne pourrai pas le faire avant vingt-quatre heures au moins. Je veux néanmoins dire à cet ami, au cas où il repasserait par ici au cours des prochaines heures, que, encore balotté par les événements qui se bousculent, j'aurai du mal à retrouver rapidement le fil de ma vie intérieure afin d'apporter à son message la réponse que je voudrais lui apporter. Autrement dit, je conserve encore durant quelques heures mon coeur entre parenthèses.

En lisant sa crainte d'être maladroit, de n'avoir pas les mots voulus pour s'exprimer, je me sens plus maladroit encore car si ses mots sont déficients que devra-t-il penser des miens ?

Mais en me faisant cette réflexion, j'ai repensé à une phrase de Flaubert lue il y a très longtemps et qui me réconforte en me rappelant que je ne suis pas seul à éprouver ce malaise devant la pauvreté des mots quand nous voulons exprimer des émotions, des sentiments :

« ... comme si la plénitude de l'âme ne débordait pas quelquefois par les métaphores les plus vides, puisque personne, jamais, ne peut donner l'exacte mesure de ses besoins, ni de ses conceptions, ni de ses douleurs, et que la parole humaine est comme un chaudron fêlé où nous battons des mélodies à faire danser les ours, quand on voudrait attendrir les étoiles. »

Visse d'arte, visse d'amore

Maria Anna Sofia Cecilia Kalogeropoulos (Μαρία Καλογεροπούλου) : ce nom vous dit quelque chose ? À moins d'être un ami de la famille ou encore... quelqu'un de très cultivé, il est bien possible qu'il ne vous dise rien.

Je ne suis pas un ami de la famille, ni quelqu'un de très cultivé. Cependant, cette femme a beaucoup compté dans ma vie. Et pourtant, elle ne l'a jamais su. J'imagine toutefois que c'était sa raison de vivre : compter un peu dans la vie des gens, en leur apportant du plaisir, de la joie, celle que procure la musique et la voix.
Platon, l'un de ses compatriotes qui l'a précédé de plusieurs siècles dans la vie, disait : « La musique donne une âme à l'univers, des ailes à l'esprit, une envolée à l'imagination, un allégement à la tristesse, de la gaîté et de la vie à toutes choses. Elle rétablit l'ordre et conduit à tout ce qui est bon, juste et beau. » Ce n'est pas elle qui l'aurait contredit, elle qui avait trouvé dans la musique sa raison d'être et son moyen d'être aimée.
Aimée, adulée, adorée, elle le fut. Mais elle fut aussi trahie, abandonnée, cruellement blessée par celui qui avait dit l'aimer mais pour qui la richesse, la puissance et la gloire comptait plus que tout et que la musique ne semblait pas toucher.
Elle a chanté sur toutes les grandes scènes du monde, elle a marqué l'opéra du XXe siècle, et elle est morte seule, à 53 ans, dans son appartement parisien de l'avenue Georges-Mandel. Elle fut l'une des plus grandes cantatrices de son époque, soprano au timbre unique, donnant vie et expression à tous les rôles qu'elle incarna, marquant chacun d'eux de sa grâce et de sa virtuosité.
J'ai découvert cette femme par la radio, sans doute, je ne me souviens plus très bien. J'ai immédiatement aimé sa voix que j'ai appris à apprécier encore grâce aux disques. Je n'ai pas eu plusieurs de ses disques, mais ceux que j'avais, je les ai écoutés intensément, et je les réécoute toujours avec la même émotion. Et tous ceux qui ont partagé quelque peu mon intimité ont aimé Maria Callas ; s'ils ne la connaissaient pas au départ, ils l'ont immédiatement aimée, au point de réclamer parfois que je mette l'un de ses disques...
Elle a mis du baume sur mes blessures et de la joie dans ma vie. Ne serait-ce que pour cela, je veux souligner aujourd'hui le trentième anniversaire de la mort de Maria Callas.

Maria Callas
2 décembre 1923 - 16 septembre 1977

Un puits dans le désert...

... du bruit dans la nuit.

Il est 23 heures et, pour la deuxième nuit consécutive, l'avenue du Parc vient d'être envahie par une machinerie lourde digne de l'artillerie que les États-Unis ont déployée en Irak quand ils décidèrent de renverser Saddam. L'administration municipale a jugé, comme les cyclistes et les automobilistes qui empruntent régulièrement cette voie, qu'il était temps d'en refaire le pavage. Sauf que ça fait des mois que les trottoirs sont en réfection et que maintenant on entreprend le pavage de la chaussée, mais à 23 heures, et l'on travaillera encore toute la nuit. Ça en fait du bruit, ces machines à faire peur, ces pelles mécaniques, ces marteaux-piqueurs ! Il n'est pas important que les résidents du quartier puissent dormir la nuit ; ce qui compte, c'est que la circulation automobile ne soit pas trop perturbée durant la journée. Merci, Monsieur le Maire !

Si l'administration municipale continue de nous mettre des bâtons dans les roues et des camions dans les rues, sans empêcher les cris sauvages des étudiants dans la nuit, je vais donner suite à ce courriel reçu aujourd'hui. On me propose, pour la modique somme d'un million et demi de dollars, d'acheter une ferme... au Maroc. À huit kilomètres de l'aéroport de Marrakech. Il s'agit d'une ferme de cinq hectares entièrement clôturée, située à huit km de Marjane sur la route d’Agadir, en zone irriguée, route goudronnée dont piste praticable, etc. Équipée de l'eau courante et de l'électricité, la ferme comprend 500 oliviers adultes en plein rendement, 100 jeunes citronniers et des abricotiers, etc. Il y a aussi un puits à moteur diésel, mais je préférerais le grincement de la poulie du puits dans le désert du Petit Prince, car je crois que le renard n'aime pas le bruit du moteur diésel...

Ce qui m'étonne de ce courriel reçu du Maroc, c'est qu'on ait deviné là-bas que j'avais justement envie d'y acheter une ferme ou une villa. Je me demande bien qui, parmi tous les riches Français qui y possèdent des villas, a bien pu suggérer mon nom et me donner l'occasion d'investir au Maroc une partie de mon argent de poche. Je sais qu'il s'agit d'un pays à découvrir, mais je n'y ai jamais mis les pieds. Je connais cependant plusieurs personnes qui sont originaires du Maroc ; mardi dernier encore, j'avais une réunion avec une jeune Marocaine à qui j'ai demandé de faire partie d'un comité ; elle arrivait à peine d'un séjour d'un mois dans sa famille.

Acheter une villa ou une ferme, oui, c'est très bien pour ceux qui ont beaucoup d'argent dont ils ne savent que faire. Mais pendant que les riches achètent, la population locale a de plus en plus de mal à se loger et le malaise immobilier fait des mécontents. À bien y penser, je crois que je vais rester chez moi.

Pendant que j'explorais le Maroc à distance, ailleurs sur la Planète, au trentième étage d'une grande ville, Dr CaSo offrait sa recette de carrés aux dattes. Je croyais qu'il y avait un lien évident entre le Maroc et les dattes et je suis étonné d'apprendre que le Maroc ne figure pas parmi les principaux pays producteurs. Je devais confondre des souvenirs de lectures qui évoquaient plutôt l'Algérie et la Tunisie. Ah, ces nourritures terrestres !

Au risque de déplaire...

Grâce aux liens, parfois très nombreux, qu'affichent sur leurs blogues respectifs les amis français établis au Québec, il m'arrive à l'occasion d'aller à la découverte des nouveaux arrivants et, assez souvent, de leur souhaiter la bienvenue.

Je suis curieux de savoir comment ils vivent le déracinement, comment ils s'adaptent à leur nouvelle terre d'accueil, comment ils perçoivent les autochtones et leurs habitudes de vie. J'aime bien, d'une certaine façon, redécouvrir le pays que j'habite à travers le regard de ceux qui le découvrent. La naïveté de certains propos fait parfois sourire et la perspicacité de certains autres porte à réfléchir...

Je suis la plupart du temps amusé de lire ce qu'ils écrivent sur les différences linguistiques entre la France et le Québec, même si la généralisation est facile et la caricature souvent grossière (les exemples présentés pour tourner en dérision la langue parlée des Québécois ne représentent pas forcément la langue de tous les Québécois). Je n'ai pas l'intention de défendre ici la langue parlée au Québec ; d'une part parce que je suis plutôt d'accord avec certaines critiques sévères et rigoureuses qu'en font les personnes qualifiées et, d'autre part, parce que ce n'est pas le sujet de ce billet.

Là où j'ai moins envie de sourire, cependant, c'est en lisant les propos sur les habitudes alimentaires. S'il fallait en croire une grande partie des blogueurs français qui arrivent au Québec, aussi bien dire à Montréal, ou qui y sont venus durant quelques jours ou quelques semaines, le plat « national » des Québécois serait la poutine. Or je suis né au Québec et je n'ai jamais mangé de poutine ; je ne connais pas non plus, dans ma famille, parmi mes amis ni parmi les gens que je fréquente, qui que ce soit qui mange ou qui ait déjà mangé ce plat que l'on veut qualifier de « national ». Au fond, je me demande si la poutine n'a pas été inventée par un Québécois qui voulait donner à un touriste français empressé de donner son avis de quoi s'étouffer, à défaut de corde pour se pendre.

Le raccourci est un peu gros, de qualifier les Québécois de « mangeux de poutine ». La malbouffe existe aussi en France et, bien que les traditions culinaires françaises soient bien établies, les commerces de restauration rapide au choix limité et au goût standardisé sont aussi bien fréquentés à Paris et en France que partout ailleurs dans le monde. Et, même si c'est dit avec le sourire, car on sait que les Québécois savent mal résister à un sourire (ils sont si gentils et si tolérants, ces indigènes ! Je préférerais que l'on dise qu'ils sont intelligents et compréhensifs, mais ce serait peut-être trop généraliser) c'est aussi méprisant de la part de ces candides explorateurs lancés à la redécouverte du Nouveau Monde, que si l'on disait que tous les Français sont des râleurs, agressifs et désagréables, qui sentent mauvais, simplement parce que l'on a eu le malheur de prendre un taxi en descendant de l'avion. Je suis toutefois de ceux qui reconnaissent à celui qui a une poutre dans l'oeil le droit de critiquer celui qui aurait une paille aussi bien logée, et vice versa (avec ou sans trait d'union, comme on voudra).

Amis qui me lisez, je sais que ce commentaire ne vous concerne pas car je connais votre intérêt et votre respect, si ce n'est votre amour, pour ces « cousins » de l'Amérique du Nord qui ont conservé leur attachement à ce qui fut la langue et l'histoire communes mais qui ont dû, à compter de 1760, assumer eux-mêmes leur destin et créer leur propre histoire tout en préservant, du mieux qu'ils ont pu dans cet océan anglophone, leur langue et leur culture.

Portable ou de bureau ?

J'ai des amis qui n'ont encore jamais eu d'ordinateur de leur vie. Quand ils ont vraiment besoin d'un ordinateur, que ce soit pour écrire un document important ou pour effectuer une recherche essentielle sur Internet, ils m'appellent. Mais depuis plusieurs mois, ils se rendent compte que l'accès à Internet pourrait leur être très utile et, peut-être, agréable aussi. S'ils sont branchés sur Internet, je pourrai m'installer chez eux quand ils partiront en vacances et profiter de la piscine sans craindre de manquer des courriels importants ou de ne pas pouvoir travailler.

Tiens ! celui-ci ressemble au portable que je me suis acheté récemment
et que je n'ai pourtant pas encore vraiment utilisé.

Ils ne savent toutefois pas s'ils devraient acheter un ordinateur portable ou un ordinateur de bureau. Selon moi, un ordinateur de bureau leur serait plus utile, surtout que lui, professeur de musique, a une très impressionnante collection de disques... sur vinyle et qu'il voudrait pouvoir mettre tout cela en fichiers mp3 sur un disque dur. Sauf que ce qui était longtemps un bureau dans leur appartement est redevenu la chambre principale et si l'un des deux veut pouvoir naviguer sur Internet pendant que l'autre veut dormir, c'est embêtant. Avec un portable, Marc pourrait s'installer au salon pendant que sa femme va dormir.

Je suis toutefois convaincu que le portable ne sortira jamais de l'appartement ; je pense qu'un ordinateur de bureau installé sur un petit meuble sur roulettes leur serait plus utile. Une connexion sans fil leur permettrait de naviguer sur Internet de l'une ou l'autre des pièces de l'appartement.

Mais puisqu'ils n'arrivent pas à se décider, je pourrais leur proposer ce modèle. En principe, c'est un portable ; mais au fond, il ne l'est pas trop. Mes amis ne pourront pas dire que je ne prends pas leurs intérêts à coeur. Qu'en pensez-vous ?

Joindre l'utile à l'agréable

Cette image a déjà servi, il y a un peu moins de deux ans. Mais puisque je suis à peu près dans la même situation, celle de devoir rester à ma table de travail jusqu'à lundi soir, avec de très brèves pauses, aussi bien joindre l'agréable à l'utile en stimulant les neurones avec la boisson la plus appropriée : du thé noir (vert, à l'occasion).

On utilise souvent cette expression : « joindre l'utile à l'agréable », en déformant quelque peu le texte d'un grand poète, parmi les plus illustres de tous les temps. Les trois premières personnes qui donneront la bonne réponse dans les commentaires (que je n'afficherai pas immédiatement) auront droit à une carte postale (de Montréal, puisque j'en sors rarement). Pardon ? Vous dites qu'un concours de cartes postales a déjà été organisé ailleurs ? Oui, je le sais bien ; mais le mien fait appel à votre culture ou à... votre rapidité à utiliser les ressources nécessaires.

Réponse : Félicitations aux deux personnes qui ont trouvé ; Pierre-Yves, dont on peut lire les très beaux textes sur son blogue, et Delest, à qui on ne connaît pas de blogue, mais dont on peut lire les commentaires lumineux sur un blogue « fuligineux » et non moins lumineux. Il s'agissait bien d'Horace, en effet. La citation est tirée de l'Art poétique, comme le disait justement Delest. En latin, l'expression est brève : utile dulci.

[334] La poésie veut instruire ou plaire; [335] parfois son objet est de plaire et d'instruire en même temps. Pour instruire, sois concis; l'esprit reçoit avec docilité et retient fidèlement un court précepte; s'il est trop plein, il laisse échapper tout ce qu'il a reçu de trop. La fiction, imaginée pour amuser, doit, le plus possible, se rapprocher de la vérité; elle n'a pourtant pas le droit de nous entraîner partout où il lui plaît, [340] par exemple devant une Lamie qui retirerait de ses entrailles un enfant vivant qu'elle vient de dévorer. Les vieillards ne veulent pas d'un poème sans enseignement moral; les chevaliers dédaigneux ne vont pas voir un drame trop austère; mais il obtient tous les suffrages celui qui unit l'utile à l'agréable, et plaît et instruit en même temps; [345] son livre enrichit Sosie le libraire, va même au delà des mers, et donne au poète une notoriété durable.

Horace, Art poétique ou Épitre aux Pisons, traduction française de Fr. Richard, Paris, Garnier, 1944. On en trouvera le texte ici.

Ajout du 9 septembre : Puisqu'il est question de cartes postales, voici un projet intéressant. On demande d'envoyer des cartes à des enfants dans une école en Australie. Les cartes peuvent provenir de partout dans le monde. Il serait bon d'indiquer l'adresse de retour afin que les enfants puissent en envoyer une à leur tour (cela fait partie du projet). Personnellement, j'en enverrai quelques-unes de Montréal, que je mettrai dans une enveloppe et que j'affranchirai au tarif des lettres (courrier de première classe) afin que les cartes arrivent en Australie avant Noël (j'ai une collègue qui s'en va passer là-bas quelques semaines à Noël ; en Australie, ce sera les vacances d'été, si j'ai bien compris). Pour en savoir plus sur le projet de cartes pour les enfants, allez voir le blogue de Galinette. Voici l'adresse où envoyer les cartes :

Playroom 4
Alexandria Child Care Centre
41 Henderson Road
Alexandria NSW 2015
Australia

À chacun son (ou sa) tour

Site officiel du Parc olympique de Montréal

Montréal a sa tour du Parc olympique et la France a sa tour Eiffel. Il ne devrait donc pas y avoir de jaloux.

J'ai participé cette semaine à un grand concours intitulé Vous aimez les cartes postales ? Les dix premières personnes qui laissaient un commentaire pouvaient recevoir une carte postale. J'ai été l'un des premiers et... j'ai reçu aujourd'hui cette carte de la tour Eiffel, postée à Montréal. Je suis content d'avoir gagné ; il y a eu de nombreuses personnes déçues, mais il y aura d'autres concours : à chacun son tour.

La tour Eiffel aurait confié à Olivier que je lui manquais ; il faudrait donc que je ne la fasse pas attendre trop longtemps. Olivier, à quand le tirage de billets d'avion Montréal-Paris ?

Miscellanées sans prétention

Avant-hier, au moment même où je publiais mon billet pour souligner l'anniversaire de mon ami acrobate, sur un autre continent, Les Pitous publiaient la photo d'un autre acrobate.

* * *

Je parlais récemment de la Provence, en faisant allusion à Peter Mayle qui, après avoir écrit un livre ventant la vie dans le Luberon, se plaignait d'être envahi par les touristes durant deux mois tous les étés. Mon quartier urbain n'a pas les charmes du Luberon et pourtant chaque année il est envahi ; durant les jours qui précèdent le premier lundi de septembre, les étudiants débarquent à Montréal. Et ce n'est pas pour deux mois, mais bien pour neuf mois que les « étrangers » arrivent en ville, venant de partout, du Canada, des États-Unis et, en nombre plus restreint sans doute, d'Europe, d'Asie. Il y a quatre universités à Montréal et j'habite près de l'Université McGill. Lorsque septembre arrive les commerçants du quartier sont heureux, en particulier ceux qui vendent des produits alimentaires et de la bière. Quand je sors faire mes courses, j'oublie que je vis dans la deuxième ville française au monde ; il m'arrive souvent d'être surpris d'entendre quelqu'un parler français autour de moi, à moins que ce ne soit un voisin immédiat.

Hayden Christensen, jeune acteur né à Vancouver

Ils arrivent avec des camions chargés de meubles ou bien en Audi, en BMW... Hier après-midi, j'ai vu une étudiante arriver en limousine noire pour s'installer dans l'immeuble en face de chez moi ; c'est vrai qu'elle avait trois grosses valises. Avant-hier, c'était deux étudiants venus du Maine, qui ont descendu quelques meubles d'une Range Rover et qui les ont transportés dans le même immeuble, juste en face du mien. Le transport d'un matelas du Maine vers Montréal justifiait sans doute l'emprunt de la Land Rover paternelle, même s'il aurait peut-être été plus économique d'acheter un matelas à Montréal.

Avec toute cette faune nouvelle qui arrive en ville, il est difficile de se concenter sur ce que l'on fait (enfin, je parle pour moi). Au début, cela dure parfois des semaines, c'est la fête toutes les nuits ; si l'on a l'oreille sensible et le sommeil léger, il vaut mieux fermer toutes ses fenêtres. Hier, j'étais au restaurant et je ne parvenais pas à garder les yeux sur ce que je mangeais ou sur le livre que j'avais apporté. C'est qu'un grand nombre de ces étudiants sont beaux à nous en couper le souffle. Avec toute l'insolence de leur beauté, on les croirait tout droit sortis des catalogues d'Abercrombie.

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Parce qu'en principe elle était dans la salle, je pensais que Fibula en aurait parlé ces jours derniers, mais il semble qu'elle ait préféré parler de livres ; entre Rufus Wainwright et Amélie Nothomb, moi je sais pourtant où va ma préférence. Je ne sais pas ce que fait la Nothomb en ce moment, mais j'ai lu que Rufus Wainrwight a fait un triomphe à Montréal. La critique du Journal de Montréal comme celle de La Presse sont très élogieuses. Il semble que l'émotion était forte ; la mère de l'artiste, malade, était dans la salle ; sa soeur est montée sur scène pour interpréter avec lui une chanson, l'amoureux allemand était là aussi (bon, j'ai compris : Rufus n'est pas libre). J'envie Vincent qui aura la chance d'aller voir et entendre Rufus à Nantes, le 18 novembre prochain ; le chanteur sera au Casino de Paris le lendemain. On peut acheter des billets ici ; pour les spectacles de Los Angeles ou pour ailleurs en Europe, pour la Grande-Bretagne, le Japon et l'Australie, consulter le calendrier. Sur le site officiel, vous pourrez l'entendre.

Rufus Wainwright - photo d'André Tremblay, La Presse

Ajout du 6 septembre 2007 : Fibula, qui a vu Rufus en spectacle, a finalement mis en ligne son compte rendu ; j'ai cru comprendre qu'elle l'avait aimé. On peut lire ici son témoignage.

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L'acteur Jean-Louis Trintignant, que j'aime beaucoup, sera à Montréal la semaine prochaine. Du 12 au 16 septembre, il lira à la Place des Arts des extraits du Journal de Jules Renard ; il se rendra ensuite au Palais Montcalm de Québec, les 18 et 19 septembre. On peut lire ici un article qui annonce le passage de Trintignant au Québec.

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J'ai ajouté quelques liens dans la liste des blogues que je lis assez régulièrement. Parmi les nouveaux, il y a Dr CaSo, qui se voulait secrète pendant quelques mois et qui a partiellement dévoilé son identité et sa nouvelle maison. Il y a aussi les nouvelles adresses : celle des Pitous, et celle de S. à Bruxelles qui a déménagé chez Thérèse. J'ai corrigé le lien vers le blogue de Tofsi, le « chtit écureuil... suisse » et j'ai ajouté celui de William à Montréal.

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Merci à Pierre-Vincent, qui vit près de Nantes et qui, de passage dans les Pyrénées, m'a envoyé une carte de Pau. J'aurais eu des souvenirs à évoquer au sujet de Pau, mais le temps me manque. La bonne nouvelle c'est que, l'été prochain peut-être, Pierre-Vincent sera à Montréal plutôt que dans les Pyrénées.

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Au cours des prochains jours, je serai beaucoup moins présent dans la carnétosphère. Je dois rédiger un document d'une trentaine de pages qui décidera pour les trois prochaines années de l'organisation de ma vie professionnelle (qui occupera tout mon temps, de toute façon) ; il me faut tout mettre par écrit : programme de promotion de mes services, plan des opérations, avec la description de toutes les tâches, le temps et les ressources nécessaires pour chacune, les revenus estimés pour chaque mois des trois prochaines années, les moyens prévus pour y arriver, le nombre de clients que je devrai solliciter chaque mois, les dépenses prévues, au centime près. Pas facile, déjà, d'organiser une journée, une semaine de travail ; imaginez le casse-tête quand il faut tout prévoir pour trois ans ! Il n'est pas question d'écrire n'importe quoi non plus : je devrai expliquer tous les écarts entre ce qui est écrit et la réalité. Ces jours-ci, je rêve du beau temps où je n'avais pas à assumer la responsabilité de la planification, de l'organisation ; mais au fond, ce beau temps a été assez court car, si mes parents ont toujours vécu avec « le sens du devoir », je crois que je suis né avec le sens des responsabilités. Il suffit que je m'engage dans un emploi ou dans une activité pour aussitôt me sentir responsable de son bon fonctionnement ; aussi bien que cet engagement me profite, au fond.

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En rédigeant ce billet, j'écoutais France Bleu Provence sur Radio France.